El Acantilado

jueves, 17 de enero de 2013

3 comentarios:

Anónimo dijo...: Amanece? o se está poniendo el sol?
Qué mas da... es precioso...

Mar del Norte; 17 de enero de 2013 a las 5:02
un-angel dijo...: Joooo yo quiero un acantilado como el de la Mariiiii; 17 de enero de 2013 a las 5:30
brokemac dijo...: Se está poniendo el sol... Casi siempre se pone el sol en el acantilado...
Los colores del atardecer me fascinan, son como un imán gigantesco: rojos, amarillos, naranja...
Me alegro que te guste, Mar.
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Un-ángel:
no te lamentes, hombre, que el lugar también es tuyo :) no tiene puertas y el camino, por suerte para mí, lo conoces a la perfección ;) Un beso y... ya sabes que me alegro de verte revolotear por estos parajes.; 19 de enero de 2013 a las 0:54

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Los amaneceres y los atardeceres se confunden.
Igual que nosotros cuando vagamos por las calles
o cuando llegamos a las puertas de un museo y no entramos
o cuando compramos libros que solo hojeamos
o comemos en restaurantes desconocidos
o cuando no tenemos nada mejor que hacer que fumar
o beber infusiones de manzanilla
u observar alguna que otra foto
que como esta
nos confunde
y nos ensancha el corazón
ante pequeños terrores que se avecinan:
un nuevo día,
que luego muere
para dar paso a otro...
Y así quedamos,
confundidos,
perturbados ante tanta belleza.

MCSRDC

Strawberry Roan dijo...

Querida Brokemac:

Para que desde un principio delimites la magnitud de lo que voy a contarte y después no digas que te llevo a engaño, tienes que saber que desde que Martti Ahtisaari pudo distinguir las luces de las sombras, o sea, desde que vio los peces de colores suspendidos sobre su cabeza moverse en un vacío que no comprendía (no era tipo Calder, sino infantil), fue, como digo, en aquel momento, cuando en su pequeño cerebro se posó, para no marcharse nunca más, la quietud de la ataraxia. Martti dormía plácidamente una mañana de no importa qué mes ni año, cuando una ligera brisa entró por la ventana abierta de su habitación. De no ser por los hilos que los sujetaban, aquellos indefinidos peces de colores hubieran nadado por el aire a través de la imperceptible lluvia ácida, que como un sutil veneno, impregnaba la vida de toda la región. Su madre, Tarja Halonen, intentó arreglar su despiste de manijas y cerrojos, e irrumpió como un reno salvaje (que no un alce) en la habitación del bebé para cerrar las enemigas hojas de la ventana, que la apuntaban, de par en par, como la culpable de cualquier mal que pudiera afectar a su hijo. Ella no tenía la culpa, pero llegó demasiado tarde. Martti ya había abierto los ojos y observaba aterrorizado los salmoncillos de papel moverse involuntariamente, convirtiéndose en tiburones que dentelleaban su corazón y acotaban su razón entre unos límites tan concretos y únicos como su propia vida, como esta historia. No fue por la conversión de los peces de contracorriente a animales marinos de bajo fondo. Tampoco la brisa helada. Para que me entiendas, fue la luz de un pez abisal lo que trastocó el ser de Martti. El movimiento. La serenidad rota. La tranquilidad perturbada por lo imprevisible... Tarja Halonen lo intuyó. Quitó la tachuela amarilla que un mes atrás ella pensó que serviría de sol. Un sol visto desde las profundidades oceánicas (como el sol que lucha por salir en tu foto de Jordania). Una tachuela amarilla clavada a un techo azul por la que descendía un hilo transparente que se bifurcaba, caprichoso, con la ayuda de finos alambres, que a su vez chorreaban otros hilos. Era como una cascada de lágrimas insensibles acabadas orgánicamente. El final de los hilos atravesaba el papel de los cuerpos, quizás demasiado planos, de los peces de colores. En definitiva, Tarja quitó el móvil suspendido sobre la cuna de Martti y salió de la habitación. Después, cuando esperaba en vano a que su marido volviera, Tarja lanzó la araña infantil en el suelo del salón y lloró más lágrimas que hilos desparramados, mientras las ramas de los abedules plateados golpeaban, furiosas, los cristales e impedían que oyera su propio llanto. Ajena a todo lo que no fuera su propio dolor, su hijo Martti continuaba sufriendo desde su habitación, mientras veía el movimiento de los árboles a través de la ventana, ya cerrada. Vaïnö Sillampää, su padre, jamás volvió. Desde aquel día de tormenta y separaciones, Tarja no pudo acunar a su hijo. Las oscilaciones de la cuna eran como una marea violenta en el sentir de Martti, una mar brava que lo ahogaba y no le dejaba respirar. No toleraba el movimiento y Tarja tuvo que serenarse paulatinamente hasta parecer una estatua viviente. Durante años estuvo andando despacio para no alterar a su hijo, culpable por la ausencia del padre que no quiso saber más de ella. El tiempo se asentó, sumiso, en la vida cotidiana de ambos hasta que de tanta tardanza, de tanta parsimonia, de tanto silencio y vida pausada, Tarja murió mientras dormía en la quietud de un sueño sedentario. A la mañana siguiente, cuando Martti vio el cuerpo inmóvil de su madre sobre la cama, tuvo una sensación de perfección que hasta entonces nunca había tenido. En aquel mismo momento, Vaïnö Sillampää murió, aún más, dentro de su propia muerte, cuando vio, como sólo un muerto puede ver, lo que hacía su hijo. Acabó por hundirse en las oscuras aguas del lago que lo acogió quince años atrás, el mismo día en que Tarja descolgó los peces suspendidos sin saber que su marido se congelaba mientras pensaba en ella...

jueves, 17 de enero de 2013

3 comentarios:

"...ella deseaba sentir de nuevo la niñez para poder entender la razón fundida en su cuerpo, y que sólo por eso, su existir no era en vano..."