El Acantilado: abril 2010

viernes, 30 de abril de 2010

delirios

La atmósfera de tu ausencia cuando se incendia con el viento de mi obsesión.
Sólo un paso antes del asesinato del día por las tinieblas donde espera la reina de la noche.

domingo, 25 de abril de 2010

La sensación de la pérdida, de dar la espalda a la vida para quedarte mirando un tren que no tiene parada en tu estación; de pie donde nadie te espera, no quieres regresar al punto donde bajaste impulsada por la ilusión de un viaje sin retorno, por eso te quedas inmóvil, porque sabes que si te giras te arriesgas a caer en el desencanto y aún queman los raíles de la vía.

(Fotografía de Loli)

lunes, 19 de abril de 2010

La mirada azul

A veces, cuando algo habla también por mí...

Y si tengo la libertad para elegir entre las estampas de las frías tierras del norte que trasladaste en tu mirada azul...

...puedo hacer de un día de lluvia, de un tren perdido o esperado, o de dos palomas que se comunican en ruso, un humilde homenaje a una gran mujer:
Enero20.

domingo, 11 de abril de 2010

El retrovisor

El retrovisor deja atrás un verde que amenaza con engullirte al pasar, un azul en el cielo que casi molesta, flores de almendro apelmazadas, cerezos blancos y pinturas imperfectas en la superficie de un espejo natural.

El paisaje se transforma cuando adivino tenues colores fugaces y forzados sobre el agua, mezcla de imaginación y deseo, y pienso en el suicidio de la luna cada noche que descubre el artificio humano.

Luego, la belleza en la permanencia del roble protegiendo con sus últimas hojas del invierno la cuna de los nuevos brotes, me obliga a dejar de mirar atrás y arriba y a seguir adelante, “siempre adelante…”

jueves, 8 de abril de 2010

Proyecciones de sutileza

Escuché que la verdadera esencia de la fotografía era la importancia que tiene para aquel o aquella que la hace, yo añadiría algo y es que cuando alguien te importa mucho, aquello que es digno de su interés se convierte en un regalo cuando lo comparte contigo.
Gracias Cristina.

jueves, 1 de abril de 2010

Descanso

Supe lo que había caminado hasta encontrarte, cuando al sentarte a mi lado aquel instante, tú te fijaste en la envoltura de mis pies y sonreíste.

Los amaneceres y los atardeceres se confunden.
Igual que nosotros cuando vagamos por las calles
o cuando llegamos a las puertas de un museo y no entramos
o cuando compramos libros que solo hojeamos
o comemos en restaurantes desconocidos
o cuando no tenemos nada mejor que hacer que fumar
o beber infusiones de manzanilla
u observar alguna que otra foto
que como esta
nos confunde
y nos ensancha el corazón
ante pequeños terrores que se avecinan:
un nuevo día,
que luego muere
para dar paso a otro...
Y así quedamos,
confundidos,
perturbados ante tanta belleza.

MCSRDC

Strawberry Roan dijo...

Querida Brokemac:

Para que desde un principio delimites la magnitud de lo que voy a contarte y después no digas que te llevo a engaño, tienes que saber que desde que Martti Ahtisaari pudo distinguir las luces de las sombras, o sea, desde que vio los peces de colores suspendidos sobre su cabeza moverse en un vacío que no comprendía (no era tipo Calder, sino infantil), fue, como digo, en aquel momento, cuando en su pequeño cerebro se posó, para no marcharse nunca más, la quietud de la ataraxia. Martti dormía plácidamente una mañana de no importa qué mes ni año, cuando una ligera brisa entró por la ventana abierta de su habitación. De no ser por los hilos que los sujetaban, aquellos indefinidos peces de colores hubieran nadado por el aire a través de la imperceptible lluvia ácida, que como un sutil veneno, impregnaba la vida de toda la región. Su madre, Tarja Halonen, intentó arreglar su despiste de manijas y cerrojos, e irrumpió como un reno salvaje (que no un alce) en la habitación del bebé para cerrar las enemigas hojas de la ventana, que la apuntaban, de par en par, como la culpable de cualquier mal que pudiera afectar a su hijo. Ella no tenía la culpa, pero llegó demasiado tarde. Martti ya había abierto los ojos y observaba aterrorizado los salmoncillos de papel moverse involuntariamente, convirtiéndose en tiburones que dentelleaban su corazón y acotaban su razón entre unos límites tan concretos y únicos como su propia vida, como esta historia. No fue por la conversión de los peces de contracorriente a animales marinos de bajo fondo. Tampoco la brisa helada. Para que me entiendas, fue la luz de un pez abisal lo que trastocó el ser de Martti. El movimiento. La serenidad rota. La tranquilidad perturbada por lo imprevisible... Tarja Halonen lo intuyó. Quitó la tachuela amarilla que un mes atrás ella pensó que serviría de sol. Un sol visto desde las profundidades oceánicas (como el sol que lucha por salir en tu foto de Jordania). Una tachuela amarilla clavada a un techo azul por la que descendía un hilo transparente que se bifurcaba, caprichoso, con la ayuda de finos alambres, que a su vez chorreaban otros hilos. Era como una cascada de lágrimas insensibles acabadas orgánicamente. El final de los hilos atravesaba el papel de los cuerpos, quizás demasiado planos, de los peces de colores. En definitiva, Tarja quitó el móvil suspendido sobre la cuna de Martti y salió de la habitación. Después, cuando esperaba en vano a que su marido volviera, Tarja lanzó la araña infantil en el suelo del salón y lloró más lágrimas que hilos desparramados, mientras las ramas de los abedules plateados golpeaban, furiosas, los cristales e impedían que oyera su propio llanto. Ajena a todo lo que no fuera su propio dolor, su hijo Martti continuaba sufriendo desde su habitación, mientras veía el movimiento de los árboles a través de la ventana, ya cerrada. Vaïnö Sillampää, su padre, jamás volvió. Desde aquel día de tormenta y separaciones, Tarja no pudo acunar a su hijo. Las oscilaciones de la cuna eran como una marea violenta en el sentir de Martti, una mar brava que lo ahogaba y no le dejaba respirar. No toleraba el movimiento y Tarja tuvo que serenarse paulatinamente hasta parecer una estatua viviente. Durante años estuvo andando despacio para no alterar a su hijo, culpable por la ausencia del padre que no quiso saber más de ella. El tiempo se asentó, sumiso, en la vida cotidiana de ambos hasta que de tanta tardanza, de tanta parsimonia, de tanto silencio y vida pausada, Tarja murió mientras dormía en la quietud de un sueño sedentario. A la mañana siguiente, cuando Martti vio el cuerpo inmóvil de su madre sobre la cama, tuvo una sensación de perfección que hasta entonces nunca había tenido. En aquel mismo momento, Vaïnö Sillampää murió, aún más, dentro de su propia muerte, cuando vio, como sólo un muerto puede ver, lo que hacía su hijo. Acabó por hundirse en las oscuras aguas del lago que lo acogió quince años atrás, el mismo día en que Tarja descolgó los peces suspendidos sin saber que su marido se congelaba mientras pensaba en ella...

El Acantilado